Maromba, 21 de dezembro de 2012 – ainda não chegou o fim...

E pela estrada ela vai, como quem pensa: quero ir

E o dono grita, chama, berra o seu nome

Como quem diz: temo perdê-la

O dono não quer que ela vá, mas ela persiste

E faz questão de mostrar que dono ele é só quando ela quer

Ela olha pra trás, e continua seguindo...

Ele chama, ela olha, mas continua seguindo

Porque ser dono nada mais é do que nosso ledo engano.

Sobre a morte, ou o escolher...

A morte colocou-me
no limiar da impotência e da autonomia
do tentar ao máximo e da liberdade de escolha.
Deixar os sujeitos livres para escolher,
ainda que seja escolher beber até morrer,
levanta as angústias das limitações do saber,
e coloca em xeque os exercícios de poder.
Ainda que ali outros poderes tenham se exercido
nessa passagem tão moribunda...
poderíamos ter feito mais?
Poderíamos, quem?
Menos doloroso é aceitar
que nem tudo se pode evitar...

Sobre as escolhas

Será que toda escolha é excludente?

Será que sempre escolhemos algo em detrimento de outras coisas?

Quando escolhemos algo, e, por conta disso, deixamos de escolher outras coisas, é quase uma heresia rever as escolhas, escolhendo algo do qual tinha abdicado. É como se uma escolha tivesse que ser eterna.

Isso é atravessado pela concepção cristã da existência, a questão da eternidade nas relações.

Mas o atravessamento capitalista nos convida a mudar incessantemente. Mas é um mudar pela lógica do consumo, de escolher somente dentro do que lhe é ofertado, o que é conveniente à manutenção da lógica dominante. E aí, se você escolhe algo fora desse rol, você é tido como estranho,colocado em lugar marginal.

Mas o sistema se incumbe de capturar a estranheza, para eternizar esse mesmo sistema, para reproduzí-lo nas relações historicamente.

Sendo assim:

Não há nada mais capitalista do que um cristão

E não há nada mais católico do que o capitalismo!

As poesias

As poesias, não são minhas

Elas só passam por mim

São forças, afetos, encontros, ideias

Que apenas usam meu corpo para tomar forma

E criam novas formas ao passar por outros corpos, aqueles que as lêem

Da autoria,

Somente faço parte,

Participo, partilho

Não reivindico

Pois injusto seria

Querer só pra mim

Algo que não vem só de mim

Pois que sentido a vida teria

Sem a alegria, a paixão, a dor

E toda emoção dos encontros

Que em mim se transformam em poesia?

Pra sempre, passageiro

O pra sempre, sempre acaba?

Pra sempre...nem sempre assim

Assim talvez não acaba

Se reconstitui, num quebra cabeça de fragmentos

Numa bricolagem de afetos

Ligados pela textura dos novos vínculos

Fica então o pra sempre

Que existe

Sempre mudando,

Surpreendente,

Talvez carente,

Quiçá ardente,

Ou como um passageiro arrependido

Ou tudo isso

E muito mais de qualquer coisa

Do nem sempre compreendido

Mas do estranhamente sentido

De 2 mundos (?)

E sinto-me experimentando
Um pouco de 2 mundos
Muitos mundos
Donde o passeio próximo ao pasto
A ida ligeira a casa de boa companhia
E um pouco de (en)torpor, boa música e bons livros
Nunca me fizeram sentir tão acompanhanda
Quando tão só
Mas esse só,
É um que anima, instiga,
E não que angustia
De 2 mundos? Ou muitos mundos?