O infinito mais belo

Parece que são infinitas as coisas que tenho para dizer a ela. A cada mensagem, a cada olhar, um passeio calmo e singelo pela caótica cidade carioca, se criam infinitos, se abrem imensidões de possibilidades, e constrói a necessidade de maturar o desconhecido. O dia a dia, que parece ser tão simples, óbvio e planejado, ganha cor, música, e aguça os meus ‘sentidos’; nunca senti com tanto cuidado o dia passar por mim. Os pequenos detalhes, que fazem grandes diferenças, saltam aos meus olhos. Simples gentilezas em um ônibus, num breve percurso até em casa, e me percebo em contato atentamente suave com as pessoas, com a chuva, o frio, as poças d’água. Respiro, e sinto a alegria que até então não encontrava em nenhum alucinógeno. E vejo que de finitos temos quase nada, visto que somos um infinito de coisas que ainda não nos permitimos conhecer. E assim tem sido os meus dias – brandos, coloridos, cuidadosos, apaixonados!

Como é difícil devir

Como é difícil devir

E sentir

Prosseguir sem se preocupar em prever o amanhã

Parece tarefa árdua nos instantes

Em todos os instantes

Quando o pensamento vira um turbilhão

E o corpo...ai, o corpo

Quanta sensação

E não se sabe onde isso vai dar

Pensamento e corpo, não tem separação

Às vezes, quero retirar o que sinto

E, quase ao mesmo tempo,

Quero viver intensamente tudo isso

Doce e ardente é pensar sem ver

Imaginar e sentir, e viver

Tudo misturado, entrelaçado

Estranhamente gostoso, extremamente erótico

Libertador, e medonho

Ai, e como gosto!

Sobre o ‘ser’ escritor

Sinto que escrevo porque preciso dar conta de mim. Escrevo não necessariamente por arte, por letramento, por intelectualidade. Escrevo pra sentir; ou pra tentar compreender o que sinto, e sinto que preciso contornar, e que, se não contornar, enlouquecerei. Esses contornos às vezes ficam bonitos, às vezes ficam trágicos, mas muitas vezes produzem sentido (ao menos pra mim), e penso que, talvez, produzam outros afetos e sentidos nos outros. Ainda bem que assim é, pois aí não teremos verdade absoluta, a diversidade e a multiplicidade se fortalecem, se perpetuam, e garantimos a nossa vivência como humanos, ricos em afetações, e não como filhos de incubadoras. A angústia, muitas vezes, me move a escrever, e que bom que ela move algo. Isso me alivia, e me ajuda a construir novos caminhos. Drummond, Clarice, Freud, Guattari, Deleuze, Pessoa, e muitas outras pessoas (e coisas) constituem a minha escrita. Sendo assim, dizer  ‘minha’ é só modo de dizer. A escrita, assim como a leitura, é feita de afetos, perceptos, e história, produzindo novos afetos, perceptos, revisitando a história, reescrevendo com outros olhares. Às vezes, leio o que escrevi, e não me reconheço. Às vezes, penso que estava sentindo de determinado modo naquele momento, mas, provavelmente, naquele momento em que escrevi, não pensei em nada disso. Às vezes (muitas vezes) penso demais, e preciso transformar isso em algo um pouco agradável, que talvez chamem de arte, mas talvez seja muito ousado da minha parte afirmar que é isso mesmo. Há algum tempo atrás, comecei a escrever sobre isso, o ‘ser’escritor. E empaquei. Não fluiu. Hoje, nada como uma longa viagem, para fazer viajar as ideias, para deixar a mente em paz, livre para alçar voos, cadenciados por angústias e felicidades!

Promessa, perdão, culpa, desculpa

A culpa formata, ata

Um modo de ser que não quer se desconhecer

Culpa, aliada do reconhecimento

Tamponamento da diferença

Ou melhor, do diferir

O burburinho da fala

A fala do saber cala

Todo o processo de libertação

Do (re)conhecer-se

O (re)conhecimento localiza a culpa

E martiriza o corpo, e a alma

Insônias, lembranças

E a vida segue

Na tentativa (re)

De restituir

O que não há para restituir

Pois que já não o é mais

E a existência é outra

Que não cabe na dupla

Perdão/culpa

E a promessa?

Essa também já não exite mais

Pois, pode até haver quem a diga;

Mas não há mais quem a escute

Nem quem a queira

E, não havendo promessa,

Para que, então,

Culpa, desculpa e perdão?

O que será, como será...?

Raiva, nervos, bebida,

Qual o limite entre o medo e a cautela?

Será possível viver sem o medo,

Ou a cautela por ele é regida?

Seja lá o que for, é uma confusão,

De afetos, perceptos

Preconceitos...ou precaução?

Seja o que for,

Viver é um risco.

Eu entrego,

Ou me entrego?

Ao medo, à solidão,

Ao vazio de não mais diversão tranquila

De poucas noites serenas,

A menos que sejam repletas de paredes e travesseiros.

E quando eu sair?

Há um mundo lá fora,

Imprevísivel,

Perigoso?

Não devo sair?

Devo entregar,

Me entregar?

Me entrego, sim, aos devaneios,

De ainda, graças a sei lá o quê

(pode ser qualquer coisa)

Poder questionar,

Se devo, de fato,

Me entregar.